Muy entrañable

Hacia el olvido

Como gorriones ateridos
se me han muerto en las manos
un puñado de palabras.

Se me han muerto
trillo, barcina, bieldo, narria.

Se me están muriendo
asno, carbón, cal, cencerro.

Apenas si respiran
alhóndiga, algibe, alcuza, albarda.

Quizá hoy se me mueran
amistad, amor, entrega, sacrificio

Poema sobre un poeta

Decían que era poeta
y que no tenía donde caerse muerto.
Se vestía de distinto, y por sus ojos
descendían como dos chorros de luz casi dorada.
Tenía otras palabras y sus manos
parecían palomas enamoradas.
Apuntaba sus versos en un viejo cuaderno
 y hablaba con los árboles y llamaba
 a las libélulas que huían.
Sabía muchos decires y era como un león
antiguo que perdiera las garras
luchando por el pan que regalo a los otros.
Y miraba a los ojos igual que los valientes
y nunca malvendió una sola palabra.
Decían que era bueno y que pudo haber sido,
tal vez, otro gran hombre,
pero no les hacía caso, el sabía ciertamente,
que todo lo ignoraba. Y enfermó como un olmo
y quemó sus poemas una tarde de invierno
y aventó las cenizas, y se hizo semilla,
y lo acogió la tierra, y olvidaron su nombre,
y tan solo un soneto que perdiera una tarde
palpita en mi memoria igual que un arroyuelo.

 Miguel Calvo Morillo
 Retablo de la Memoria Encontrada. 1991

POEMA

INDIFERENCIA 

Gastaron sus tardes en el casino 
mientras la lluvia detenía sus brazos
y los caminos se hacían intrasitables.

Gastaron y gastan sus tardes en las tabernas,
quedando tanto por hacer,
tanto por recobrar desde el pasado,
tanto por aprender para el futuro.

Y es que nadie les dijo: ¡Así de esta manera!
Nadie les dijo: !Pueblo, levántate y anda,
camina hacia adelante con la ilusión
prendida como una flor sobre tu pecho!

Y es que nadie quiso roturar sus almas,
ni decirles que también los hombres
tienen primaveras que pueden renovarse.
Era mejor así.
Brazos sin frente, frente sin pensamientos.
Solo ríos de sudor a bajo precio
para regar la tierra.

Y otra vez al lento discurrir de los días,
y a matar el tiempo, y a enterrarlo en la nada,
y a desangrarse por las heridas del ocio
hasta la anemia total
hasta el olvido.

Miguel Calvo Morillo
Palabras en el Pueblo, 1978.